ECLECTICISMO QUE TE CAGAS… (Jódete, Jack…)

No sé si será porque estoy un poquito borracho (que igual…) y no debería estarlo, porque en unas horas cojo la moto y me voy a Sevilla a manifestarme contra el tema de los guardarraíles… pero oyes, que me apetecía… “Mujer desesperada”: como te expliqué personalmente, todos los meses (a partir de ahora, y espero que durante muchos meses más…) desaparezco mensualmente un poco de la blogosfera porque voy a reunirme con la flor de mi vida, con mi amor… con ella, con la única que le da un poquito de sentido a esto… lo siento, pero es así…

Y yo ya sabía que al abrazarla, al besarla, el atasco se iba al garete. Y por eso, querido “Jack el destripablogs”, te dedico este post (aunque ni lo leas…) porque el eclecticismo que tanto criticas se vuelve protagonista en noches (días) como este (estos):

Que me dice una amiga que el peligro (paradójico) de tantas revoluciones y dictaduras frustradas es que, a base de errores, un día, un gilipollas con bigote (o sin él) va a dar con la clave y va a sacar lección de lo fallido, y va a encontrar la fórmula de la sublevación perfecta… Y yo le digo que se equivoca, que NUNCA ningún régimen se va a alzar con el poder porque a NOSOTROS nunca van a impedirnos el acceso a un papel y a una pluma, un bolígrafo o un lapicero, un teclado… porque NOSOTROS siempre vamos a ser capaces de sobreponernos…

Que María no se cree que podamos hacer algo, mientras viajamos en el “cercanías” que nos lleva a los tres a Terrassa… y yo le digo que hay que tener cojones para impedir que la juventud no vuelva la cabeza si no quiere hacerlo… que, como en el ejemplo que pone Al Gore en su documental, la rana, si el agua ya está hirviendo, no va a aguantar ni dos segundos dentro del cazo de agua hirviendo si nadie se lo impide… que el día que nos quieran volver la cabeza sujetándonos las mandíbulas, vamos a morder la mano que se posa en ellas… que tengo fe, en definitiva…

Que 300 kilómetros llorando al volante son muchos… y algo habrá que hacer… y si ella no lo hace, lo voy a hacer yo…

Que, bajando por la AP-7 me hago una pregunta… Una vez me pregunté qué pasaría si, en una superficie pequeña de la playa de mi pueblo, ordenara que los servicios de limpieza la acotaran y no actuaran en ella durante un mes… ¿Qué haría la gente? ¿Optaría por cuidar ese rectángulo por voluntad propia para mantenerlo o lo dejaría al libre albedrío?

¿Y si la DGT decidiera sólo multar cada día a los cinco conductores españoles que sobrepasaran el límite de velocidad en dicha jornada? ¿Qué harías tú? ¿Qué haría yo? ¿Confiaría en que otros cinco imbéciles harían el cafre todavía más, y pisaría el pedal de la derecha-del-todo, o me curaría en salud decelerando y cumpliendo la norma? ¿Ein?

Siempre presuponemos que habrá un gilipollas más gilipollas que nosotros mismos… Pero el caso es que, a la hora de la verdad, terminamos estando solos… hasta para las comparaciones…

PD: Yo no voy a contar “otras cosas” en este blog, como ya te dije que NO haría… pero al menos perdóname y permíteme que les diga que me acabas de salvar toda-todita la existencia por cruzarte en mi vía… (aplíquese el andaluz, y obtendrá usted un maravilloso doble sentido…).

FRAGMENTO…

No te he contado esto nunca… en el almacén del material en Parla, la segunda mañana, me encontré un papelito en el suelo. Era una sencillísima lista de la compra con varios artículos de primera necesidad. La nota se la escribía una chica a su chico. Lo sé porque se leía el nombre de él, recordándole que “no se olvidara de pasar por el súper para comprar” lo enumerado. Y por la firma de ella. Sabes que tengo buena memoria, pero ahora no consigo acordarme de los nombres exactos…

En la cara de atrás del papel (de tamaño pequeño) había un texto a modo de mini-carta. Dudé en leerla, puesto que allí y mientras cargábamos las furgonetas, había mucha gente a la que yo no conocía, y pensé que tal vez la chica en cuestión estaba allí mismo; me sorprendería con el papel en la mano y me haría ponerme rojo de vergüenza… Pero la curiosidad siempre gana la batalla, así que me decidí a echar un ojo. Tampoco recuerdo el texto literalmente, pero venía a decir algo así:

“Cuando yo llegue a casa, ten puesto el CD que hay en la mini-cadena… escucha la canción número 5 y líate un porrito, así estaremos a gusto más tarde…”

Mi imaginación emprendió entonces un viaje fantástico… Volví a arrojar la nota al suelo, no quise quedármela. Yo no se si las cosas que supuse y visualicé después en mi mente eran ciertas, pero me daba igual… Me fijé en una chica menuda y de pelo castaño que estaba en el recinto. Linda, muy linda. Y decidí por “Decreto-Ley” que ella sería la que escribió la nota para su chico unos días antes y que luego decidió conservar en el bolsillo de su pantalón hasta que un descuido tonto la llevó hasta mis toscos dedos. Por el listado de compra, decidí que eran una pareja con muy poquitos recursos económicos, que vivían en un pequeño pisito alquilado de calidades de latón, pero a precio de oro; con poco, con muy poco… pero bastante para aprovechar como animales sedientos esas pocas horas que compartían, que el trabajo mal pagado les dejaba para abrazarse, colocarse, dormir juntos, follar y escuchar mil veces la canción número 5 de un maldito CD probablemente pirateado.

Mis ojos empezaron a humedecerse por la rabia, por una rabia que nadie (supongo que ni tan siquiera tú ahora) entendería; y miraba a la chica menuda y de pelo castaño, y ella me miró a mí y compuso una mueca de extrañeza lógica al adivinar la mirada ilógica del “chico nuevo malagueño de las greñas” que parecía sedado e intoxicado de nostalgia. La usé para sublimar una pena de la que ella no tenía culpa. Porque seguramente ella jamás fue la chica que escribió aquella nota, pero yo hubiese dado mil años de mi vida porque ella (como cualquier otra que se hubiera cruzado en mi radio de acción visual aquel amanecer) hubiese escrito aquella nota sencilla para mí. Para el “chico nuevo malagueño” que ya nunca volvería, tras ese fin de semana, a pisar el suelo de aquella nave de un polígono industrial de Parla.

Y hoy encuentro estas palabras en un blog, y por eso he recordado ese capítulo de finales de 2005:

“Los hombres me suelen dar asco. Me parecen cromañones sin sentimientos, guarros, egoístas y sin cerebro. Pero cuando los veo derrotados, enamorados, me parece que, en la Tierra, no se puede hallar mayor poesía…” (Rafa Fernández, el “eZcritor”).


PD: concursen, concursen…

DE LA PRETENSIÓN SIN SENTIDO


Triste es (sola) la gloria del ídolo.
Para mí las mañanas destempladas
y las autopistas secas.
Alianza imaginaria de metal sin veta.
Que no se precisa el olor a laurel
para llegar a tu alma.
Ni alforjas en este viaje de sentirse tu poeta.

Ni astrolabios, ni cartas ni señales
para arribar sano y salvo a tus playas.
No precisa el corredor, para correr, de la meta.
Matrimonio sacrílego, amenaza sin puñales…
La silenciosa noche y su enervante calma.
Para mí los himnos sin acordes, las odas mudas.
Sola es (triste) la grandeza del prohombre.

TAPÓN DE BOTELLA…

Recuerdo un capítulo de “Los Simpson” en el que el Sr. Burns acudía junto a Smithers a una clínica especializada para hacerse un chequeo completo, dejando su mansión al cuidado de la desquiciada familia de Springfield.

El caso es que el resultado del chequeo resultaba insólito: el Sr. Burns no es que no estuviese enfermo, sino que tenía TODAS las enfermedades posibles e imaginables; sin embargo, precisamente debido a esa acumulación de virus y patógenos varios, éstos formaban una especie de “tapón de botella” a la entrada de su sistema vital, de modo que ninguno podía manifestarse ni afectarle. Si se eliminaba alguno de ellos, paradójicamente, sería el fin. La completa salud por la acumulación de males… Alocada explicación muy propia de la serie de Groening. Fantástica.

A veces, a los mortales de carne y hueso también nos ocurre igual. A mi mismo, que vivo en estos días una situación de saturación mental, se me amontonan las palabras y los pensamientos en la salida de escape del cerebro, impidiendo que la gran mayoría de ellas y ellos lleguen a la boca o a los dedazos que teclean las letras y que las escupen sobre el monitor de diecisiete pulgadas.

Trabajo, polución, nostalgia, el Alzheimer de la yaya, hipoteca, insolidaridad, el pasotismo de mi generación, el invierno (el puto invierno), salud precaria y en descenso, incomunicación, la falta de aparcamientos, la factura del teléfono… patógenos pintorescos que campan a sus anchas cuando el púgil se olvida los guantes encima del piano.

Todos los conocéis, todos os desenvolvéis entre ellos con soltura… Eso leo, eso veo… es sólo una cuestión de saturación, supongo. Ya pasará…
Y, curiosamente, al igual que el Sr. Burns, el estado de “adormecimiento” de esta curiosa falta de enfermedad por la acumulación de enfermedad hace que los días pasen más rápido, que las noches pasen más rápido. Anestesiante, somnífero; pero sin VIDA, sin lo bello y, por supuesto, todo lo malo y lo maravillosamente perro que tiene la VIDA…

PD: Si no la veo pronto, si no la abrazo pronto, el atasco (me temo) no va a deshacerse…

PD2: 80 entradas... hubo quién apostó que no llegaría ni a 20...

LES DESESPERA LEVANTARSE…

"Una mujer desesperada"

O, al menos, eso intuyo al ver la foto que “UNA MUJER DESESPERADA” (Vigo) me envía para participar en el concurso del tito púgil (éste que suscribe…). No nos engañas, juas, juas… a pesar de que quieres mantener tu anonimato, querida compañera, el careto de mala uva y los peláncanos mal recogidos se siguen intuyendo…

Y, por supuesto, se me terminan de despejar las dudas cuando se me relajan los esfínteres por el miedo y pavor que me produce la mirada (en plan “vete a tomar por culo por la mañana temprano, gilipollas”) de “Chicha” y que también amablemente me remite para terminar de demostrar que las chicas no se cortan un pelo a la hora de exhibir su mal humor matutino…

"Chicha"

Oh, sí… ya estamos creando comunidad… Cada vez somos más los integrantes de ese ejército paritario de pre-desayunados y pre-cafeinizados que haría cuestionarse al mismísimo Atila la conveniencia de contarnos un chiste malo a las ocho de la mañana…

La pugna por el premio se empieza a hacer dura, amiguitos/as… pero necesitamos fotos más escalofriantes (más, si cabe, que la de Furu, que ya es decir…), necesitamos al nuevo/a gurú del rito mañanero… así que difundid la convocatoria de este simpar concurso que marcará un antes y un después en la historia de los concursos chorras que nacen en los blogs de esta nuestra Eppaña madrugadora…

PD: (Gracias a las dos, de corazón…).

TO CALM DOWN...

Duerme tranquila, mi amor...

¿Ese ruido dices?

Son mis latidos... Ya pronto seremos uno... Por siempre.

(Foto: Manu Coloma)

GOD SAVES THE QUEEN…

El gobierno británico, con ocasión de la celebración del día de San Valentín (no es coña; por cierto, Marta, gracias por la explicación sobre el por qué de tal fecha…). Que me pierdo… que decía que el gobierno de la gran Bretaña ha decidido dejar de restringir la distribución del famoso medicamento VIAGRA, el cual ahora se podrá expender en cualquier botica del país sin necesidad de receta médica…

Para mis paisanos malagueños: el consulado británico de Málaga está en C/. Mauricio Moro Pareto, en el mismo edificio que la Delegación de Medio Ambiente…


PD: Si alguien se sube a las islas, que dé el toque. Y que conste que no lo digo por mi (aún), ojo, que a mi ya me lo dijo un abuelote del pueblo una vez: “Miguelillo, que un hombre es hombre mientras tiene lengua…”. Un día me va a tener que dictar las memorias…

DE TRISTEZAS Y DIGNIDADES…

Cuando leí el post de Rafa, el “eZcritor”, sobre “El amor y las jirafas”, estaba en el Hospital. Lo hice a través de mi teléfono, que dispone de una buena conexión a la red. Mi compañero de habitación se dio cuenta de que me pasaba algo raro conforme miraba a la pantallita del aparatejo y, aunque me preguntó, no quise contestarle nada.

Unos días más tarde, le mandé un mail a Rafa sobre ese post. A mi me gustaría ahora que primero leyeran dicho escrito en el enlace de arriba y luego siguieran con lo mío…

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Después de que mi novia me dejara de aquella manera, descubrí el concepto de la “TRISTEZA DIGNA”. Luego de unos días (o semanas) de encierro voluntario, abulia, llanto y todo el pack completo que se vende en estas situaciones, decidí volver a salir a la calle, a los bares que solía frecuentar, a las casas de los amigos de verdad o a las de mi familia…

Cuando alguien me quería sacar el tema, mi mirada fulminante le disuadía. Ese fue el primer paso. El segundo consistió en contestar con palabras (primero menos amables, luego más) que “prefería no sacar esa conversación a colación”. Y en el tercero y definitivo, hallé la Tristeza Digna.

No existe una definición única de lo que esto significa, por supuesto. Sólo puedo aportar la mía.

Las imágenes que tengo asociadas a dicho concepto son muy variadas, aunque predomina la del barbudo taciturno y demacrado sentado en un taburete, frente a una barra y poniendo a prueba su hígado y sus neuronas; con otra persona al lado y ya, al fin, sin evitar el tema pero sacándolo por decisión propia sólo cuando la situación lo requería (nunca me permití darle el placer de ir llorándola constantemente por todos los rincones, vertiendo penas sobre cualquier hombro ajeno… por muy ebrio que pudiese llegar a estar… hasta ahí podíamos haber llegado…).
El que se convertiría ya en “púgil sin contrincante” y, entre trago y trago de cerveza, dejaba soltar las frases con calma, metódicamente, analizando causas y efectos, recreando los hechos y los desechos para, al final, no llegar a ninguna conclusión o explicación coherente (vuelvan a leer el post de Rafa), pero depurando poco a poco el alma, filtración tras filtración.

Y mientras el cuerpo se iba transformando monstruosamente y el rostro envejecía por la pena, el chico aquel seguía apareciendo con la cabeza alta (y el semblante serio o esbozando sonrisas forzadas), sin faltar a la cita que ya se hubiera concertado.

Aprendí a llorar sin mover los párpados y sin interrumpir la conversación. Los regueros de lágrimas grandes y escasas recorrían las mejillas mal afeitadas hasta caer sobre el suelo o el pantalón. Sin interrumpir la conversación. Sin mover los párpados, como digo. Sin dejar de mirar a los ojos al interlocutor. Sin dejar de hacer lo que estuviese haciendo…

Entonces, sucedió… y todo el mundo aprendió a respetar y tolerar mi tristeza, porque era una Tristeza Digna. Ya nadie quiso seguir excavando en la mina para encontrar el metal preciado del morbo o del secreto inconfesable; porque no existía. Porque el amor, si nunca existió de verdad, no perdura…

Hoy, para mí, sí existe. Hoy, yo ya no lloro si no es porque la belleza me visite y me roce…

Hoy, cuando la veo, a lo lejos, río y me carcajeo; incluso me regocijo… porque ella (pobre de ella…) me ha enseñado a distinguir otro curioso concepto: la Dignidad Triste... su falsa, fingida y artificial DIGNIDAD, tan TRISTE de contemplar por la calle, en las aceras…

Quedo en paz conmigo mismo...

Gracias, Rafa. Y feliz cumpleaños (no me olvido...).

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PD1: Hoy es un día muy significativo para mí. Es un aniversario que podría haber sido triste. Podría. Hoy no hay comentarios, perdonadme... Sólo quería escupirlo y quitármelo ya de encima, que iba siendo hora...

PD2: El concurso sigue en marcha... y el premio casi listo...

EL MAESTRO...

Hoy quiero rendir tributo a D. Ildefonso Mateos Gutiérrez, primer alcalde de izquierdas de Torrox (Málaga) en la llamada “nueva era de los Ayuntamientos Democráticos”, que empezó en 1979, con los primeros comicios municipales celebrados tras la muerte de Franco.

Al margen de mi filiación política (que, no escondo, es absolutamente de izquierdas también), este post encuentra su origen en la cada vez más profunda aberración que comienza a causarme la actitud de los nuevos candidatos a alcalde en unas fechas en las que ya se empiezan a calentar motores para la nueva Campaña Electoral que culminará el 27 de mayo en las urnas de prácticamente todos los colegios electorales de España.

La semana pasada, casi por casualidad, cayó en mis manos el programa electoral de Ilde correspondiente al año 1995, ese en que mi padre también formaba (orgulloso) parte de su candidatura…
Ilde volvía a encabezar una lista con una sola mujer en ella (¡!), tras unos años difíciles en los que había tenido que soportar una moción de censura cruel y malintencionada encabezada por otro partido “del proletariado”.

Fue y es maestro en todos los sentidos: por su sabiduría, por su experiencia y por una vida ejemplarizante, humilde y honrada que siempre le ha permitido ir con la cabeza bien alta. Y maestro de profesión, la que ejerció de forma sublime y heterodoxa, “moderna”, con un amor hacia las letras y la literatura que inculcó (nos inculcó) en todo momento.

Cuando repaso ese programa y lo leo pormenorizadamente, salta a la vista el espíritu progresista de este político de corazón, su visión a largo plazo, su realismo no obstante, sus ganas de trabajar…

Y, cuando llego a la parte en la que, en forma de carta abierta a sus futuros votantes, se dirige a ellos desde su puño y letra, me impactan dos cosas: por un lado, el encabezamiento: “Estimado/a vecino/a…”. La perspectiva de género por primera vez dentro del partido, mucho antes de que el partido la impusiera hace relativamente poco…
Por otro, la despedida y cierre, que reproduzco textualmente:

“Pero piensa que, cualquiera que sea tu decisión, la cual respeto, siempre me tendrás a tu disposición”.

Si no estáis familiarizados con la política municipal, esto último os sonará a hipocresía y falsedad, a “bonitas palabras” con tinte electoralista. Os pido (yo) un voto de confianza para que me creáis si os digo que os estaréis equivocando de pleno… Hay que tenerlos muy bien puestos para cerrar ese escrito así. Doce años después, es más que impensable volver a ver escritas esas palabras… En el otro extremo, el “alcaldable” que, hace unos días, intentaba sonsacar a una murga carnavalesca el que, en el escenario y usando el micrófono antes de la actuación, hicieran alusión a su partido de cara a las elecciones… obviamente, la murga se negó.

Ilde perdió aquellas elecciones. Ya nunca volvió a ser alcalde.

Querido maestro: una placa y una edición especial de las Constituciones Democráticas españolas en un acto en el que tuviste que compartir el protagonismo cuando sólo a ti te hubiera correspondido… aunque se que eso no te importó. Eso es todo lo que te devolvieron, te devolvimos los “tuyos”…

Tus alumnos (aunque yo ni siquiera compartiera aula contigo) no te dejamos caer en el olvido. Valga este escrito rememorando el tuyo como pequeña muestra de gratitud.

Salud.

PD: Manden sus fotos para el concurso del tito púgil...

CADENA LITERARIA...

Gracias, Jove, por instarme a seguirla. El libro es "FICCIONES" de Jorge Luís Borges:

"Recuerdo claramente su voz; la voz pausada, resentida y nasal del orillero antiguo, sin los silbidos italianos de ahora. Más de tres veces no lo vi; la última en 1887... Me parece muy feliz el proyecto de que todos aquellos que lo trataron escriban sobre él; mi testimonio será acaso el más breve y sin duda el más pobre, pero no el menos imparcial del volumen que editarán ustedes."

Se la paso a Anfibio, Lynn y Furu: ya saben, pág. 123 del primer libro que tengan a mano, y la sexta, séptima y octava oración de dicha página...

OTRO CANDIDATO MÁS AL PREMIO DEL TITO PÚGIL...

¡Qué alegría, qué alboroto, otro perrito piloto...!

¿Cómo iba a fallar él? Os presento al Anfibio, un boquerón exiliado temporalmente por los Madriles y del que puedo afirmar, sin temor a equivocarme (y amparado en la amistad que nos une desde hace años...), dos cosas:

a) Que le ha costado un cojón de pato hacerse esta foto, porque cuando se levanta se abre un periodo de tiempo indeterminado en el que no se acuerda ni de su nombre (menos aún, de alguno de sus apellidos...). Y,

b) Que el careto es auténtico y nada exagerado para la pose.

Además, es un tío sincero, así que haremos una mención especial a su confesión en el mail: "...quillo, te admito que, tras sentir el flash en la cara, luego tuve que acostarme otro ratico...". Nada, nada, cosas que pasan...

Ya saben, señoras... empezamos a echar de menos algún rostro feminoidéo... Ansioso espero el mail con el prometido retrato de la galleguiña "mujer desesperada", a ver si abre brecha...

Anfibio

Recordatorio y bases: pinchen asquí, gañanes...

DIUMENGE

Me duele casi tanto la boca como el alma…

Dicen que es una infección, que es una bajada de defensas, de las muchas que, previsiblemente, me seguirán acompañando durante los primeros meses tras la intervención quirúrgica…

Pero yo digo que la boca me duele de no besar la tuya…

Y luego me dolerán las manos de no tocarte…

Y después los ojos de no verte…

NO SÉ COMO LO HA HECHO…

Reproduzco literalmente un comentario que Jovecovik (BCN) dejó en su propio blog en este post:

jovecovik dijo:
“Gracias a todos por vuestra atención. Os animo a dejar abandonada en la blogosfera, alguna poesía de ésas que luego no queremos que nadie lea, porque nos da vergüenza. Fijaos en mí que escribo con más entusiasmo que talento. O fijaos en el "Púgil", que si tiene talento, pero ha renunciado a ser un hombre de provecho para convertirse en poeta…”

Últimamente ando explicando a mucha gente de mi entorno qué es un “blog”. Y a veces no encuentro las palabras… Definitivamente, creo que les remitiré a dicho comentario para intentar que lo entiendan.

Jovecovik y yo no nos conocemos de nada. No se ni su nombre real... Sólo que, de repente, un día apareció en la sección de comentarios de esta bitácora, y que es de Barcelona, un lugar del que yo acababa de volver tras ver a una persona muy especial en mi vida; y que lo sigue y seguirá siendo… Compartíamos el gusto por “Makoki” y Cernuda, al parecer. Pero luego, visité su blog y encontré más puntos en común, además de (creo) formar parte y ser eslabones de esa “cadena o vértebra antifascista” (como él la define) que recorre España de forma casi invisible pero muy palpable.

Yo no sé cómo demonios lo ha hecho… pero no me cabe duda de que sólo ha podido ser a través de la lectura del blog. Cómo ha logrado intuir, adivinar, o hasta llegar a tener la certeza de que sí: en su día, renuncié a convertirme en un “hombre de provecho” (según cómo se entiende hoy día ese concepto) a cambio de intentar convertirme, ya no sólo en un poeta (prefiero definirme como un “poetastro” o poeta mediocre), sino en mí mismo. Al precio que fuera.

¿Cuestión de suerte el que lo haya hecho? No, no lo creo…

De modo que esto es, entre otras cosas, un blog… otra forma en la que dos personas, tan alejadas físicamente, llegan a conocerse a través de lo que escriben. Una nueva forma de comunicación, de literatura si me lo permiten… un nuevo género quizás…

De verdad que no sé cómo demonios lo ha hecho… te pone los pelos de punta. Afortunadamente…


(PD1: Otras interesantes opiniones sobre la blogosfera, como la de Marc Vidal: pinchad aquí.)

(PD2: no me cansaré de repetirlo en semanas: el concurso del tito púgil está abierto…).

EL APÓSTOL DEL CAMBIO CLIMÁTICO...

Casi nunca he querido en este blog recrearme demasiado con las noticias de actualidad, con los últimos sucesos o rumores que ya tapizan convenientemente nuestros “desinformativos” televisivos, y mucho menos con contenidos políticos. Ya en el transcurso de la rutina diaria, en las conversaciones de café o cerveza con amigos, en las llamadas telefónicas que se hacen por placer (y no por necesidad) encuentro el lugar idóneo para expresar la opinión que me merecen las concentraciones de la AVT, la política de vivienda (es un decir) de Trujillo…etc. Además, mi ocupación laboral (que nunca revelaré…) me hace estar inmerso “full-time” en otras realidades más “cercanas” a un colectivo muy concreto.

En definitiva, que este vuestro blog era y es más bien una vía de escape o una terapia de desintoxicación neuronal.

Pero no puedo dejar pasar (sorry…) este tema: ayer estuve en Madrid con un compañero en el Encuentro “Energía, Municipio y Calentamiento Global 2007”, organizado por el Ayuntamiento de Madrid (en el marco de su programa “Oportunidades para el Mundo”), que abrió el señor AL GORE, el que fuera vicepresidente de los USA, mano derecha de Clinton, y virtual ganador frente a Bush en aquellas elecciones en las que se “presuntamente-manipuló” el voto de Florida (¿lo recordáis? el gobernador de aquel estado era Jeb Bush, el hermano del hoy presi… ummmm).

Probablemente habréis oído hablar de la peli-documental “UNA VERDAD INCÓMODA”, que él protagoniza. El señor Gore lleva ya más de un millar de conferencias dadas sobre este tema del Cambio Climático (lo pongo en mayúsculas porque merece la pena resaltarlo…). El film mezcla esa conferencia, esa charla perfectamente ilustrada en lo gráfico, y genialmente apoyada en bases teóricas y científicas indiscutibles, con imágenes de su propia vida. Es ameno, es instructivo, es ejemplarizante. Yo soy sólo un humilde ambientólogo de la cuarta promoción granaína, pero me merece mi aprobación…

Y ayer nos deleitó a todos ofreciéndonos esa misma charla en directo, con una capacidad comunicativa y una naturalidad que sólo puede emanar de quién cree firmemente en lo que dice.

Cierra la mañana Cristinita Narbona, nuestra ministra de Medio Ambiente, haciendo un mitin electoral en sentido estricto. Siento deseos de gritarle desde la butaca que aun queda más de un año para los comicios nacionales, y que, por favor, nos venda ilusión y un proyecto futuro, un compromiso novedoso o que, al menos, y ya que se ha puesto en ese plan, que nos ilustre con un buen power-point y datos lo que está diciendo. Pero no lo hago, obviamente.
Cuando yo estudiaba, leía sus escritos, aquellos de la época en la que era Secretaria de Estado de Medio Ambiente. Y era capaz de transmitirme algo. Y soñaba con el día en que esta mujer fuera ministra… (en minúsculas). Qué terrible decepción…

Y luego, ocurrieron dos cosas…

1. Mi compañero y yo nos encontramos a una chica que trabaja “cerca” de nosotros y, en teoría, en lo mismo: “Ha estado muy bien la Narbona, eh… en cambio el Gore… ¿éste de qué va? menudo oportunista, el tío… y el pastón que le deben estar pagando encima…”.
Como puede observarse, nuestra interpretación de la jornada mañanera es radicalmente opuesta. Pero no se confundan, no saco esto a colación por ese motivo. Respeto a esta chica. Pero también me permito contestarle:

“En cuanto a lo de la Narbona, deberíamos charlarlo con más calma y un café; pero lo que dices de Gore: de oportunista, un “caraho”, este tío está haciendo lo que lleva treinta años haciendo: divulgando, informando. Y en cuanto a lo del pastón… bueno, eso ni tú ni yo lo sabemos, pero no es menos cierto que tampoco tú y yo nos levantamos todas las mañanas por gusto para ir al curro… y si lo dices porque piensas que tú, con un power-point y un guión puedes hacer lo mismo que él (el españolito medio y su envidia cochinera…) te estás equivocando de cabo a rabo y si no, me lo demuestras cuando volvamos p’al sur…”. No se vino a comer con nosotros…

2. Cuando mi compa y yo abordamos la M-40 para buscar la salida de Córdoba ponemos la radio (no diré la emisora, sólo que me sorprendió escuchar lo que escuché en ESA emisora en concreto), y en el parte de noticias oímos: “GORE, CATASTROFISTA… El “apóstol” del Cambio Climático acusa y advierte a esta generación de ser los culpables del fin del Planeta… apocalíptico mensaje… los ecologistas le recuerdan que él formaba parte de la Administración Clinton cuando ésta no ratificó el protocolo de Kyoto… oportunista y malintencionado… los periodistas expulsados del recinto durante su intervención…”.

La cara de sorpresa es mayúscula… ¿en qué conferencia, pues, hemos estado nosotros? ¿Hay más tipos apellidados Gore en Madrid hoy y que hayan hablado en el IFEMA?

Porque estuve allí y porque puedo ofrecer MI versión de los hechos, es justo que escriba lo que estoy escribiendo ahora, y que otros no cuentan de forma completa:

a) Al Gore utiliza en su conferencia las mismas imágenes y gráficos (en un 90%) que en el film; luego se deduce (y todo el mundo lo haría: proteger esa propiedad intelectual) que no se podía registrar en video la charla, al estar los derechos en propiedad de la productora (independiente) norteamericana correspondiente. Además, muchas de las imágenes ni siquiera eran de su propiedad, sino de amigos y colaboradores de la NASA y otras instituciones que se las habían cedido pero sólo para su uso en actos cerrados como ese, sin difusión mediática. El organizador del acto lo advirtió nada más entrar. Sin embargo, Gore tuvo la deferencia de salir unos minutos antes al escenario, antes de la intervención del alcalde Gallardón, para ofrecer unas palabras y dejarse fotografiar por toda la prensa; les dejó hacer su trabajo sin cortapisas.

b) Ya pocos recuerdan que, en 1997, la Conferencia de Kyoto entró en “vía muerta” pocos días antes de su terminación. Fue entonces cuando llamaron por teléfono a Al Gore que, en “misión urgente” elaboró y redactó un acuerdo final que satisfaría a todos, viajó de urgencia a la ciudad nipona y terminó salvando la situación. Y con respecto al uso de los verbos… Cierto: USA no “SUSCRIBIÓ” finalmente el acuerdo del 97 (aún hoy muchos no nos lo explicamos, en eso yo también coincido…) pero fue la Administración Bush quien NO LO “RATIFICÓ” en su momento unos años después, cuando tocaba hacerlo… Este último apunte sólo para seguir luchando en pro de la corrección estilística…


c) No podían faltar las declaraciones de los “ecologistas” restando valor a Gore: “Bah, no ha dicho más que lo que nosotros llevamos años diciendo, y nadie nos hace ni caso…”. “Y eso es lo que a ti te jode…” apostilla mi compañero mientras cambia de marcha con cierta violencia contenida… Con lo cual, yo me pregunto: Si estamos todos y todas en el mismo barco de la sostenibilidad y de la lucha por encontrar el buen rumbo a medio y largo plazo… ¿qué más dará quien lleve el timón o quien de la voz de “tierra a la vista” desde el mástil? El caso es llegar… ¿O acaso lo que más les preocupa a esta pandilla es el protagonismo, es el apuntarse el tanto, y les fastidia que venga el “yanqui” a hacerlo? ¿No luchamos por una comunidad GLOBAL, solidaria y bien informada? ¿En qué planeta aterricé yo hace 27 años, por favor…?

Miren, si este tipo se está “lucrando” a cambio de hacer que muchos colegios e institutos hayan visto oportuno llevar a sus alumnos a ver la peli, que muchas asociaciones y colectivos sociales la compren y organicen pases abiertos y charlas sobre ella, que por fin alguien tenga los suficientes arrestos de sacar datos reales a la luz, que ilustre la situación tal y como es sin ninguna pretensión política… bienvenidos los apóstoles en esta época de descreimiento, no sólo en el sentido religioso…

No olvidéis el "concurso fotográfico del tito púgil", eh... animaos...)

El sueño y la vigilia… y sus estados intermedios.

Parasomnia. Los médicos dicen que sufre de “parasomnia” y le han condenado a 10 años de tratamiento psiquiátrico. Pero no entrará en prisión.
Fue hace 6 años, en mi ciudad, en Málaga. Un tipo mató a martillazos y hachazos a su suegra y su mujer. También se cebó con su hija, a la que le dio un martillazo en la cabeza y un hachazo en la cara que le cortó el labio superior y la ha deformado de por vida, procurándole dificultades serias para hablar y comunicarse.

Yo alucino, y busco el significado de ese término en Internet:

“La PARASOMNIA es un trastorno de la conducta durante el sueño asociado con episodios breves o parciales de despertar, con actividad motora, a menudo de carácter violento, que aparece durante el sueño REM, sin que se produzca una interrupción importante del sueño ni una alteración del nivel de vigilia diurno. El síntoma de presentación suele estar relacionado con la conducta en sí misma. Son más frecuentes en niños, aunque pueden persistir hasta la edad adulta, en la que tienen un mayor significado patológico.”

170.000,00 € de indemnización a sus hijos (menos de 30 millones de pesetas).

“Pensaba que eran avestruces gigantes asesinas”. Eso fue lo que declaró en el juicio.

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Ya en algún post comenté que yo también sufría otro tipo de desorden del sueño llamado “alucinación hipnogógica”. Cuando dormimos, estamos programados para dejar sólo en funcionamiento los músculos de los ojos, pulmones, corazón y cerebro, paralizando lo demás. Pero, a veces, los mecanismos se descoordinan, y esta paralización del resto del cuerpo se produce antes de que lleguemos a estar completamente dormidos (bueno, es una manera un poco simple de explicarlo, pero es así en esencia…), así que uno se encuentra en un estado de semi-consciencia pero sin poder articular ni un solo movimiento. Para colmo, cuanto más nervioso te pones, más te agarrotas, y entonces la situación se vuelve un poco escalofriante. Tus pupilas comienzan a dibujar formas imposibles, a hacer juegos con la luz. Oyes cosas, como susurros, y llegas a notar que alguien te toca por la espalda o en la nuca. La sensación es tan asombrosamente real que sientes ganas de volver la mano y palpar. Pero no es real, es sólo un juego de tu cerebro.

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Candela Peña, en “Princesas” se hace una pregunta interesante: “¿Se puede sentir nostalgia por algo que nunca ha sucedido?”. Y habla de una “tristeza a cuenta”, de un dolor por el cómo podrían haber sido las cosas que nunca van a ser. Y, aunque fueran, de cómo se puede llegar a anticipar un dolor que, con total certeza, llegará de todas formas. Pero tampoco es real. Es un viaje mental.

¿Dónde está el límite? ¿Quién puede quitarme mi derecho a soñar…? ¿Por qué los “estados intermedios” son tan peligrosos entre el sueño y la vigilia, y los radicalismos tan repudiables en la “vida real”?

PD: Recordad que podéis mandar vuestras fotos para el concurso del tito púgil... (pincha aquí).

OTRO CONCURSO, PERO MÁS MOLÓN...

Los viernes por la noche son odiosos cuando tu chica está lejos… bueno, y los sábados, y los domingos, y los lunes…

Por eso, por el abatimiento general, por el aburrimiento máximo, por la nula programación televisiva… se me ha ocurrido una idea que no hará más que ratificar que mi capacidad de convocatoria es NULA, que la audiencia de este vuestro blog es ÍNFIMA y que el resultado exitoso será INEXISTENTE. Pero oyes, me apetecía, y se me ha ocurrido una idea tras ver a Furu en su blog, jia, jia…

¿Recuerdan el spot de los cereales, ese en que una chica se levanta super feliz de la muerte y se sienta en su fantástica cocina de diseño a tomar su bol de copos chocolateados ricos en fibra? De fondo, un ventanal y un paisaje costero onírico y paradisíaco, y el guaperas musculado pijo de turno que se acerca a la mujercita-que-no-se-despeinó-durmiendo para darle un abrazo de príncipe azul…
Luego, todo se evapora (pufff): el paisaje a través de la cocina cutre es el de la ciudad en pleno bullicio, los cereales de la chica vuelven a tener el color del cartón de embalar y el guaperas se transforma en un simpático triponcete que se rasca la susodicha bartola mientras va a la nevera, a lo suyo…

“La vida con fibra está bien, pero con chocolate… está mucho mejor”.

Maldita sea, ya está bien… reivindico la belleza de lo grotesco, de lo normal, de lo diario y de lo cotidiano…

Por ello, Furu, te uno a mi lucha (aun sin habértelo preguntado, pero seguro que no te va a importar, jeje…) y quiero comenzar una sección que, mucho me temo, también terminará con este post, pero bueno, por intentarlo que no quede…

“ES UNA LATA EL TRABAJAR; TODOS LOS DÍAS TE TIENES QUE LEVANTAR…” Certamen fotográfico del tito púgil, Edición I.

Papá Furu.

Tito púgil.

Manda tus fotos recién despertao/á y despeinao/á, frente al espejo del baño a protegido29@hotmail.com, para mostrar al mundo que tú también eres un entrañable-abrazable-adorable adefesio a las siete o a las ocho de la mañana. Claro que sí, ostias, como tó quisqui, joer…

Tus fotos irán apareciendo en sucesivos posts. Puedes eliminarte el careto o si quieres lo hago yo mientras te la paso a blanco y negro, pero total, qué mas da…

Anímense. El premio será una fantástica camiseta de diseño pugiliano a elegir entre tres modelos que os iré mostrando si veo que la peña se anima (va en serio…).

Que paséis buen fin de semana.

PD: Venga, echémosle sentido del humor... si el de "20minutos" no lo vamos a ganar ni de coña, nos montamos nosotros uno.

DEMASIADO SIMPLE… Y CIERTO.

Dos adultos racionales y pragmáticos discutían sobre los límites matemáticos en la playa, en un arenal perfecto en el que uno de ellos había dibujado con un palo dos rayas paralelas:

Ambos teorizaban sobre el momento geométrico en que ambas líneas llegarían (por la imposibilidad de un paralelismo perfecto) a “casi” tocarse sin llegar a hacerlo nunca, en el caso de que su longitud se prolongara hasta el infinito. El punto de discrepancia estaba en la magnitud de esa longitud, pero ninguno parecía dudar en ningún momento de que las rayas NUNCA se tocarían definitivamente. Que, por muy cercanas que discurrieran, era IMPOSIBLE hallar un punto en común entre ellas…

En ese momento, un niño que paseaba con su perro se acercó a ellos, que no le percibieron. Aunque no podía comprender bien lo que los dos adultos hablaban, llegó a entender el punto clave en el que ambos estaban de acuerdo: la imposibilidad absoluta de que las dos rayas se unieran.

El niño tomó otro palo de la arena, se acercó a ellos por su espalda y dibujó algo: una tercera raya, con un trazo perfecto y de un solo movimiento:

“¿Lo ven? Claro que pueden llegar a unirse las dos… no es tan difícil…”.