DE LA PRETENSIÓN SIN SENTIDO


Triste es (sola) la gloria del ídolo.
Para mí las mañanas destempladas
y las autopistas secas.
Alianza imaginaria de metal sin veta.
Que no se precisa el olor a laurel
para llegar a tu alma.
Ni alforjas en este viaje de sentirse tu poeta.

Ni astrolabios, ni cartas ni señales
para arribar sano y salvo a tus playas.
No precisa el corredor, para correr, de la meta.
Matrimonio sacrílego, amenaza sin puñales…
La silenciosa noche y su enervante calma.
Para mí los himnos sin acordes, las odas mudas.
Sola es (triste) la grandeza del prohombre.